Le mani di Teresa

Teresa era bella.
Di una bellezza semplice, senza fronzoli. Una bellezza essenziale, discreta, indiscutibile e inconsapevole e per questo magnetica.

Bello era il viso, dagli zigomi pronunciati e dall’incarnato acceso e vivace, e capelli forti e scuri ad incorniciarlo.
Bello era lo sguardo, fiero e dolce insieme.
Bello il sorriso, seppur imperfetto. Quando rideva si illuminava ed era come se la sua luce irradiasse tutto ciò che la circondava, come il faro di Capo Colonna che rischiara il mare nero di notte.
Bella era la figura, armoniosa, dalle linee morbide e gentili, come le colline che si stagliano all’orizzonte tra le alture della Sila e il mare.

Belle erano le mani. Anzi, bellissime.
Le dita affusolate, le unghie naturali, che non avevano bisogno del brillio di lacche e smalti per sembrare curate.
Mani lisce, di velluto e di seta. Mani che sapevano di buono, anche dopo avere impugnato il cucchiaio di legno per mescolare la minestra. Mani delicate, che parevano danzare al ritmo del punto croce o sferruzzando tra gomitoli di lana colorata davanti al fuoco del camino. Mani accoglienti. Mani calde, anche in inverno, che bastava si posassero sulla mia fronte di bambina perché mi sentissi meglio.
Mani che non (sop)portavano di buon grado il peso di metalli e pietre preziose, salvo la fede, che al contatto con le stoviglie sotto il getto dell’acqua emetteva un insolito tintinnio.
Mani che impastavano, decise. Mani che non gesticolavano mai a caso. Mani che conoscevano la terra e il suo odore. Mani tenaci e resistenti. Mani che sapevano essere anche “fero”, oltre che “piuma”.
Mani amorevoli e protettive.
Mani di madre.
Mani che… non smettono mai di stringere le mie. Anche se non me ne accorgo.
Anche a pugni chiusi.

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